Warhammer 40,000: Space Marine - Master Crafted Edition

Кровь прилипает к латам, как ржавчина к броне — липкая, густая, везде. Ты не бежишь, ты *продавливаешь* пространство: каждый шаг скрипит под весом корабельной стали, каждый выстрел оставляет в ушах звон, будто колокол Мортиса. Орки? Их даже не считают. Они валятся кучами, зелёные туши взрываются под цепным мечом, но их слишком много. Где-то за спиной трещат укрепления — кто-то не выдержал. Опять.

Титус не командует. Он *разрубает*. Огонь болтеров сливается с рёвом моторов, воздух пахнет гарью и перегретым металлом. Ты чувствуешь это кожей: где-то между трупами орков прячется что-то... другое. Шорох в вентиляции, тень, которая движется не так. Хаос? Нет, хуже.

А потом — сетка. Здесь уже не орки, а те, кто когда-то носил тот же герб на плече. Их доспехи покрыты шрамами-рунами, дыхание хрипит сквозь искорёженные шлемы. Восемь против восьми, и каждый матч — как чистка штыком: быстро, грязно, без права на ошибку. Новый клинок? Он откроется только после десятка трупов. Новый шлем? Попробуй не сдохнуть раньше.

Говорят, война — это ад. Но в аду хоть есть передышка...