iZolated

Ты просыпаешься в чаще, где воздух густой от пыльцы — она оседает на губах, как горькая пудра. Ветви скрипят, будто кости, а где-то вдали... что-то шевелится. Не беги. Сначала найди камень с острым краем, обмотай тряпкой — вот и нож. Потом сорвешь лиану, сплетешь силок. Если повезет, к вечеру в желудке будет теплая тяжесть кроличьего мяса.

Но ночью лес дышит иначе. Деревья выделяют сок, похожий на гной, а в темноте мелькают силуэты — те, кого Порча уже пережевала и выплюнула. Они не мертвые. Они... ждут. Ты слышал, как трескается кора под их пальцами?

Лагерь — это не доски и гвозди. Это яма с кольями, прикрытая листьями, костер из сырых веток, который чадит тебе в глаза. Утром обнаружишь следы: кто-то кружил вокруг, обнюхивал. Может, зверь. Может, не совсем.

А еще эти записи на обрывках бумаги... "Образец 12-C проявил агрессию к контрольной группе". Кто-то пытался предупредить? Или оправдаться? В рюкзаке хрустит пробирка с зеленоватым осадком — бросишь ее в костер, и пламя на секунду станет ядовито-фиолетовым.

Оружие ломается. Всегда. Топор тупится о ребра мутировавших оленей, самодельный лук разваливается после третьего выстрела. Но иногда находишь металлические обломки — если повезет, скрутишь их проволокой в нечто похожее на клинок. Он продержится дольше... или убьет тебя первым же зарядом ржавчины в рану.

И главное: ты не хочешь знать, что происходит с телом, когда Порча добирается до легких. Но однажды проснешься — и пальцы начнут слипаться, как будто между ними прорастает паутина...