A Webbing Journey

Ты чувствуешь, как лапки цепляются за шероховатость обоев — вот она, свобода восьми конечностей. Потолок? Легко. Люстра, раскачивающаяся от твоего веса, звенит стеклом, а внизу, в теплой луче света, плывет запах кофе и чего-то подгоревшего...

Каждый предмет здесь — инструмент или препятствие. Ножницы на столе блестят холодом, но если обвить их паутиной, можно перетащить к завядшему цветку — подрезать стебли. Ты учишься думать нитями: потянешь за шнурок настольной лампы — и комната вздрагивает, погружаясь в полумрак.

Кто-то оставил крошки на кухонном столе. Муравьи уже выстроились в липкую цепочку, но твои сети превращают их маршрут в лабиринт. Забавы ради. А потом — выше, через щель в полке, где пахнет старой бумагой и пылью: там спряталась открытка с оборванным уголком. Прижать ее паутиной к столу, чтобы сквозняк не унес...

Гвоздь в стене скрипит под весом твоей конструкции — три нити вплетены в ручку чашки. Еще рывок — и посуда съезжает в раковину с глухим стуком. Хозяева вернутся и увидят чистоту. Или не заметят.

Ты оставляешь следы, которые никто не разглядит: шелковый мост между книжным шкафом и торшером, дрожащий от шагов за дверью; ловушку для моли из переплетенных нитей — она трепещет, как забытая нота...

А потом находишь дыру за плинтусом — темнота гудит сыростью. Туда?