Backrooms: Extractions

2062 год. Ты втягиваешь воздух через фильтр противогаза — он отдает резиной и старым потом. Где-то за спиной скрипит линолеум, будто кто-то перекатывает на языке мокрый камень. MEG бросила тебя в Закулисье не для геройства. Для уборки.

Вытащить своих. Не стать следующим.

Здесь стены дышат. Нет, правда — если приложишь ладонь к обоям, почувствуешь пульсацию, как под кожей запястья. Координаты пропавших приходят обрывками: помехи глотают голоса, карты гниют на глазах. А еще эти... штуки. Не монстры, нет. Они шевелятся как сломанные проекторы, пахнут пережаренным маслом. Один неверный шаг — и свет фонаря вырвет из темноты кого-то с слишком длинными пальцами...

Конечно, можно идти один. Но тогда твой собственный стук сердца заглушит важные звуки: скрежет двери в соседнем коридоре, бульканье чего-то в вентиляции. Пять человек — уже отряд. Пять парней с дрожащими руками, которые пытаются синхронизировать часы перед прыжком в очередную зону. «Эй, там внизу пахнет миндалем» — это не предупреждение, это последние слова того парня из третьего отряда...

Снаряжение? Да, у тебя будет вся эта блестящая ерунда: сканеры, маячки, шприцы с адреналином (иголка толще, чем надо). Но главный инструмент — тишина между ударами сердца. Потому что когда начинается эвакуация... о боже, этот вой сирены сквозь уровни, будто кто-то режет металл... они приходят сразу со всех сторон.

Успеешь ли ты закрыть дверь? Успеешь ли вообще понять, что это была дверь?