Born of Bread

Просыпаешься в облаке муки — теплое, липкое, как первая мысль после долгого сна. Ты еще не знаешь, что твое тело трещит по швам от детского любопытства, а мир уже готовит ловушки...

Беги. Прыгай. Разваливайся на куски и собирайся заново — твоя плоть из теста помнит каждый удар. Ветер в Лесу Корней шепчет скрипучими голосами, пробирая до дрожи, даже если дрожать нечем. А потом — город: Мунк-Сити давит запахом жареного лука и грохотом мостовых, где под ногами пульсируют трубы...

Сражаться? Да. Но сначала — понять, как твой кулак проминает броню жука-часового, а смех союзницы раскалывает каменных идолов. Каждый удар отнимает каплю воли, вытягивая ее из пальцев, пока не останется только тяжесть в груди...

Ты научишься нырять в трещины между мирами, где воздух пахнет старыми книгами. Найдешь дверь, которая смеется скрипучим голосом, прежде чем проглотить тебя целиком. Или это ты проглотишь ее?

А еще — эти битвы. Шаг. Пауза. Жужжание стрелы над ухом, пока ты выбираешь: ударить в блестящее брюхо скорпиона или поджечь ему усы... Союзники? Они не помогают — они дышат тебе в спину, горячие и нервные, их навыки жгут язык, как перец.

И главное: мир не плоский. Он обманывает глаза, выпячивая горы из фона, пряча секреты в тенях, которые шевелятся... если присмотреться.