Ahmmit’s Gate

Ты не жертва. Ты — тот самый скрип в темноте, что заставляет сердце биться чаще. Ползешь по потолку, цепляясь когтями за штукатурку, а снизу доносится липкий запах пота и дрожащий шепот: «Оно здесь…»

Музей. Огромный, холодный. Воздух пропитан пылью и запахом чужих рук, которые украли твое — нет, не просто яйца. Будущее. Теперь они лежат под стеклом, как диковинки, а ты слеп и голоден. Но страх… он осязаем. Теплый, соленый, пульсирующий в висках.

Эхолокация — не зрение. Это треск лазеров, хруст костей под ногами охранника, гулкое эхо пустых залов. Каждый шаг отзывается в тебе волной: вот здесь стена, там дверь, а впереди… сердцебиение. Живое.

Энергия утекает сквозь пальцы, как песок. Но стоит кому-то задрожать — и ты снова наполняешься их ужасом, словно губка. Правда, если переборщишь, они начнут стрелять. А умирать — больно.

Час? Меньше. Зато сколько удовольствия: спугнуть парочку так, чтобы один толкнул другого прямо в ловушку… Или устроить концерт из тревожных сигналов, пока люди мечутся, как тараканы под внезапным светом.

А потом — найти их всех. Показать этим ворам разницу между экспонатом и тем, что вылупится из скорлупы…