Boneraiser Minions

Ты чувствуешь запах горелой плоти еще до того, как понимаешь, что это твоя. Последнее, что видишь — перекошенные лица селян, их пальцы, впивающиеся в твои запястья, как крючья. Огонь шипит, когда касается кожи. Но смерть — не конец.

Ты просыпаешься в темноте. Гробница давит ребра, каменный пол холодит кости. Ты шевелишь пальцами — они рассыпаются в пыль и тут же собираются обратно. Кто-то запер тебя здесь, думая, что священные стены удержат мертвеца. Смешно.

Первые шаги даются тяжело: ноги скрипят, как ржавые петли. Зато теперь ты слышишь шепот земли — она рассказывает, где лежат другие. Ты копаешь ногтями (они уже не гнутся) и вытаскиваешь на свет грудку ребер, череп с пустыми глазницами. Магия струится между пальцами, липкая, как смола.

— Воин? — шепчешь ты, и кости смыкаются в позу с мечом.
— Лучник? — и челюсть безгубо ухмыляется, хватаясь за тетиву.

Король Гигалд уже скачет сюда с армией. Его доспехи блестят на солнце — ты чувствуешь этот блик даже сквозь толщу камня. Но его рыцари хрустят под ногами твоих мертвецов так же сладко, как сухие ветки...

Монеты звенят в кармане после каждой победы. Ты тратишь их на новые заклинания — кровь из носа стекает теплой струйкой каждый раз, когда пробуешь что-то сложнее обычного подъема. Но разве это важно? Ты уже знаешь: самое страшное в мире — не демоны или проклятия. А то, как пахнет жареное мясо... когда это твое мясо.