Hammer Kid

Ты берешь молот. Он тяжелый — не просто кусок металла, а что-то вроде продолжения руки, горячее от злости и холодное от страха. Враги уже здесь: их дыхание пахнет гнилью, когти скребут землю, а глаза светятся в темноте, как угли...

Деревня трещит по швам. Каждый день — новые дыры в заборах, новые следы когтей на стенах. Ты слышал, как старики шепчутся: "Шимон идет". Но кто такой Шимон? Тень с зубами? Голос из подземелья? Или просто человек, который забыл, что значит бояться?

Под ногами — туннели. Там темно, сыро, и воздух густой, будто его кто-то уже выдохнул до тебя. А еще там есть *оно*: что-то большое, шевелящееся в грязи...

Сорок уровней. Четыре мира. Один молот. Ты думаешь, этого хватит?

Музыка бьет в виски — старые мелодии, от которых пальцы сами сжимаются крепче. Интересно, слышит ли ее Шимон, когда прячется где-то там, за последним биомом? Или он уже привык к тишине?

Главное — не останавливаться. Не дать страху просочиться в суставы. Потому что если дрогнешь сейчас — кто поднимет молот завтра?