Dink Smallwood

Грубые сапоги Динка вязнут в грязи фермерской дороги — вот и вся королевская гвардия. Отказ жжет горьче лукового сока, но клинок на поясе все еще теплится надеждой. А потом мир разверзается: шесть городов, пахнущих дымом кузниц и переспелыми яблоками, монстры с когтями, скребущими по камню как ножи по доске...

Ты думаешь, это история о герое? Скорее о том, как случайный удар топором вдруг высекает искру магии из пустоты. Ладони вспоминают вес меча — сначала дубового, потом стального, потом того, что оставляет на земле синие ожоги. В карманах звенят склянки: одни пахнут мятой и кровью, другие склеивают язык намертво.

Кто-то шепчет тебе квест у кабацкой бочки — запах кислого пива въедается в кожу. Диалоги растекаются как смола: пять минут про пропавшую кошку, двадцать про войну, которую забыли даже старики. А ты уже копаешься в сундуке, примеряя кольцо с волчьим клыком — оно холодит палец и обостряет слух.

Здесь каждый камень кричит. Трава шуршит подползающими тварями, броня гремит как проклятие, а заклинания вырываются из горла хриплым смехом. Прокачка? Это когда после десятка трупов гоблинов ты вдруг понимаешь: страх теперь пахнет не потом, а тобой.