Frank Herbert's Dune

Песок скрипит на зубах, а солнце давит на веки — здесь каждое движение отзывается болью. Ты — Пол Атрейдес, и мир вокруг словно сжался до узкого коридора между жаждой и местью. Дом Харконненов дышит в спину, их солдаты пахнут машинным маслом и потом, а мать... ты слышишь её шаги где-то в темноте, но добраться до неё — всё равно что поймать ветер руками.

Пять локаций, пять слоёв ада: от холодных залов Атрейдесов до раскалённого чрева Великого Эрга. Ты пробираешься сквозь лабиринты, где стены шепчут предательство, а тени двигаются чуть быстрее, чем должны. После каждого уровня — сиетч, короткая передышка в подземных пещерах. Воздух здесь влажный, пахнет грибами и страхом.

Оружие — это не просто железо. Крис-нож поёт в пальцах, когда рассекает плоть. Реактивный пистолет оставляет после себя запах горелой кожи. А лучемёт... ты чувствуешь, как его жар обжигает ресницы? Но иногда лучше пригнуться, слиться с песком. Враги здесь не мишени — у каждого свой ритм: сардаукары шагают как часы, а шаи-хулуды будто снятся наяву.

Предметы — вот что держит тебя на плаву. Стилсьют холодит кожу даже под палящим солнцем. Подменитель сигнала жужжит в кармане, как живой. А рудианский кристалл... ты уверен, что он просто лежит там, или тихо смеётся над тобой?

Боссы — это не просто бои. Это пляска на лезвии. Турель стреляет так быстро, что воздух звенит. Главарь контрабандистов пахнет дешёвым вином и кровью. А лицедел... его улыбка слишком широкая, будто кожа вот-вот лопнет по швам.

Ты выберешь ярость или тишину? Будет ли песок пить твою кровь или кровь врагов?