Ashbourne

Пятнадцатый век, но не тот, что в учебниках. Здесь нет знакомых флагов над замками — только трепещущие на ветру знамена с чужими гербами, выцветшие от дождей. Ты вдыхаешь запах мокрой шерсти и ржавого железа, когда Александр Маршал впервые ступает на мостовую Эшбоурна. Его лицо — не твой выбор, а данность: шрам над бровью расскажет историю лучше любых слов.

Империя Эндевайн дышит тяжело, как усталый зверь. Крепости вцепляются в холмы каменными когтями, а дороги между ними — жилы, по которым течет кровь: солдаты, торговцы, доносы. Ты можешь проиграть последние монеты в таверне под аккомпанемент костей на столе или отправиться туда, где в тумане мелькают чужие факелы...

Диалоги здесь — не просто текст. Каждая реплика оставляет след: слова пахнут перегаром или ладаном, цепляются за память шепотом или грубым хохотом. Продавец снизит цену на стальной клинок, если услышит в твоем голосе знакомые нотки. Но попробуй обмануть — и следующий удар ножом прилетит не в спину врага, а в твою.

Лута много. Слишком много. Мешки трофеев громоздятся в углу конюшни, пахнут потом и сталью. Что выберешь: продать всё ради быстрых копыт под седлом или годами копить на доспехи, которые будут скрипеть на морозе как проклятые?

А еще здесь есть ночь. Настоящая. Когда факелы пожирают тьму рыжими языками, а стражники зябко кутаются в плащи. Ветер воет в щелях стен — или это чей-то крик за холмом? Проверишь?