XIII - Classic

Просыпаешься с гудящей головой — будто кто-то вычистил твои воспоминания металлической щеткой. В ушах звон, на языке привкус пороха и крови. Ты не помнишь, как оказался здесь, но пальцы уже сжимают холодную рукоять пистолета...

Президент мертв. Пуля вошла аккуратно, как в учебнике по снайперскому делу. А теперь все кричат, что это ты. ФБР ломится в дверь, стекла сыплются под очередями, и где-то внизу воет сирена. Ты бежишь по коридорам, ловя отражения в разбитых витринах: на груди — татуировка, в кармане — ключ с зубцами, похожими на шипы...

Графика рвет глаза: кадры выхватывают моменты, как вспышки фотоаппарата. Вот твое лицо крупным планом — синяк под глазом пульсирует фиолетовым. Вот агент падает назад, и его кровь брызгает на стену жирными чернильными кляксами. Звук выстрелов глухой, будто затыкаешь уши ладонями...

Ты идешь по следам, которых не оставлял. Подбираешь патроны — они теплые, словно только что вылетели из ствола. Враги появляются из ниоткуда: костюмы ЦРУ пахнут дешевым одеколоном, бандиты шепчут пароли с хрипотцой курильщиков. Каждый труп — отдельная история в углу экрана: пуля входит медленно, разрывая ткань...

А потом тишина. Ты открываешь сейф — внутри фотография женщины с перерезанным горлом. Пальцы дрожат. Может быть, это ты сделал? Или кто-то специально оставил эту карточку здесь... для тебя?