Voidlifted

Песок хрустит под сапогами — здесь, на краю вселенной, где от Земли остался только пепел в учебниках. Ты разворачиваешь знамена над дрожащими от лихорадки болотами, а ветер с океана несет запах ржавого металла и перегоревшего топлива. Королевство — это не каменные стены. Это глоток воздуха, когда за спиной трещит радио: "На юге опять шевелятся..."

Три пути. Вытянешь линию ферм вдоль высохшей реки — услышишь, как в амбарах пересыпают зерно, липкое от плесени. Отправишь наемников в руины — вернутся с оружием, пахнущим чужим потом. Или... наймешь этих троих: один щелкает затвором, второй шепчет заклинания сквозь маску, третий просто любит подрывать мосты.

Битвы? Они начинаются до первого выстрела. Ты чувствуешь напряжение в пальцах, когда прокручиваешь карту: узкий каньон, где эхо искажает голоса, или заводские цеха с лужами кислоты под ногами. Здесь не дерутся — здесь выживают. Ракетница греет спину, пока ты прицеливаешься в щель между плитами...

А потом — торговцы. Их телеги скрипят как не смазанные суставы. Они продают то, что украли у мертвых: батареи с дымящимися клеммами, книги с обугленными страницами. Доверяешь?

Репутация — это не цифры. Это как трещина по стеклу: сначала незаметная царапина, а потом весь остров видит твое отражение искривленным. Пропустишь слишком много рассветов — и вот уже союзники копают ямы для флагов других цветов...

Но если продержишься — золото потечет густым медом, а новые земли будут пахнуть не гарью, а дождем на горячем камне. Хотя... кто сказал, что там никого нет?