Бессмертные воины Шихуана

Кости трещат под сапогами, когда ты проваливаешься сквозь века — из кровавого тумана 2164-го прямо в пыль сражений при Цинь. Червоточина пульсирует за спиной, как незаживающая рана, а впереди только мечи да стрелы, воткнутые в землю, слове иглы в кожу.

Ты не герой. Ты расчет. Каждый выстрел — это попытка переписать историю, но свинец и порох пахнут одинаково во все эпохи.

Враги здесь… другие. Не просто бегут на тебя — нюхают воздух, прячутся за щитами, чувствуют слабину. Один неверный шаг, и древний лучник разорвет горло стрелой прежде, чем услышишь свист тетивы.

Где-то между взрывами плазмы и скрипом колесниц ты поймешь: этот мир не хочет быть спасенным. Земля вцепится в тебя желтыми зубами песков, ветер будет шептать на забытом наречии, а твои собственные пальцы онемеют от ярости клинка…

И все же ты продолжишь. Потому что альтернатива — это тишина после взрыва. Пустота без даже эха.