Sword of Aragon

Ты чувствуешь вес меча в руке — не просто сталь, а судьба, отлитая в клинке. Твой замок пахнет дымом очага и холодным камнем, но за его стенами уже шепчутся чужие знамена...

Скрип колес повозок с зерном, звон монет в казне, топот новобранцев на плацу — из этого рождается войско. Не просто цифры на экране: вот рыцарь с зазубренным щитом, вот маг, чьи пальцы пахнут серой после заклятий. Ты собираешь их, как мозаику, где каждый осколок режет по-своему.

А потом — поля, пропитанные росой и кровью. Искусственный разум противника не просто ждет твоего хода. Он дышит в затылок: перекрывает дороги, поджидает в лесу лучников, бросает конницу точно в больное место твоего построения. Здесь нет «правильной» тактики — только мускулы стратегии, напряженные до дрожи...

Тетрада ждет короля. Но сначала — грязь под ногтями после ночи у карты, хрип капитана, докладывающего о потерях, и странный восторг, когда вражеский стяг падает в пыль. Разве не ради этого ты идешь сквозь туман войны?

Магия здесь — не яркие вспышки. Это треск замерзающих рек, которые твои священники превращают в мосты. Это липкий страх в глазах ополченца перед атакой. Ты правишь не землями — живыми людьми, чьи сердца бьются в унисон с твоими амбициями...

И где-то там, за линией горизонта, тень отца наблюдает. Одобрит ли он то, во что ты превратил его меч?