Duck Dynasty

Крики уток, разрывающие предрассветный туман над болотом. Ты прицеливаешься, но ружье вдруг дергается — кто-то из «друзей» толкает тебя локтем в ребро…

Грязь чавкает под сапогами, пока ты пробираешься сквозь камыши. В кармане — три дрожащих утиных крыла и банка тушенки с ржавой этикеткой. Но настоящая валюта здесь — борода. Чувствуешь, как ветер шевелит ее спутанные пряди? Чем гуще — тем больше уважения.

Озеро внизу блестит, как разлитый бензин. Можно прыгнуть в лодку с напарниками, но они уже заряжают ружья — не для уток. Или попробуешь вытащить сома размером с ребенка? Леска впивается в пальцы, пахнет тиной и старыми снастями…

Вечером у костра гребешь бороду шапкой с выцветшим логотитом пивной компании. Кто-то крадет последний бутерброд. Ты не злишься — завтра подложишь ему в рюкзак дохлую рыбу.

Здесь все просто: стреляй, рыбачь, выживай. Но попробуй забыть про бороду — сразу почувствуешь себя голым.