Albion

Корабль Toronto вынырнул из гиперпространства с хрустом перегруженных металлических суставов. Где-то внизу, под слоем радиационного тумана, мерцала планета — сухая, как обугленная кожа. Экипаж уже предвкушал, как вскроет её жилы, доберётся до ресурсов... Но гипердвигатель захлебнулся, и всё пошло наперекосяк.

Ты — Том Дрисколл. Пилот, который теперь ковыляет по песку, вязкому, как застывшая патока. Вместо пустыни — джунгли из спутанных корней, пахнущих железом и гниющими фруктами. Воздух обжигает лёгкие, будто ты вдыхаешь не кислород, а искры.

Альбион не должен был быть таким. Его описывали как мёртвый мир, но он дышит — рвано, хрипло. Под ногами скрипят обломки древних городов, похожих на скелеты гигантов. Местные — искаи с кожей цвета тёмного мёда и люди-кельты в плащах из звёздной ткани — смотрят на тебя так, словно знают что-то...

Шесть человек в твоём отряде. Каждый — кусок мяса с набором навыков, которые можно точить, как ножи. Опыт капает медленно: вот ты блокируешь удар меча (кость трещит под перчаткой), вот торгуешься с купцом (его дыхание пахнет перебродившими ягодами). А потом — внезапный рывок в темноту подземелий, где стены шевелятся... или это только кажется?

Города здесь живые. Они шепчутся за твоей спиной: торговцы суют в руки артефакты с налётом крови, старики рассказывают о порталах в другие миры (но всегда замолкают на полуслове). Квесты? Да просто следуй за запахом серы или криками из-за горизонта.

Бой начинается без предупреждения. Клинки звенят, магия рвёт воздух — кто-то уже хрипит, прижав руку к ране. Ты сам выбираешь: броситься в драку или отступить, чувствуя, как песок липнет к потной спине...

А потом снова тишина. Только ветер гонит пыль по развалинам цивилизации, которой не должно было быть. Или она всё ещё здесь?