Bad Day L.A.

Город трещит по швам. Асфальт под ногами пульсирует, как воспалённая кожа, а в воздухе — привкус гари и чего-то металлического. Ты не герой в сияющих доспехах, ты просто человек, который проснулся сегодня в картонной коробке, а теперь вот — разгребает последствия апокалипсиса.

Самолёты падают с неба, как перезревшие плоды. Вместо семян — ядерные отходы. Земля содрогается, стекло сыпется за шиворот, а люди... люди уже не люди. Кто-то бежит, кто-то кусается. Ты поднимаешь ржавый пистолет — он холодный и липкий от дождя.

Десять уровней хаоса. В одном районе земля проваливается под ногами, в другом — волна высотой с небоскрёб несёт обломки машин и крики. Аэропорт? Теперь это лабиринт из горящих обломков и паникующих толп. Банды делят территорию под аккомпанемент выстрелов, но их стволы — детские игрушки по сравнению с тем, что несётся с неба...

Люди смотрят на тебя. Их глаза — датчики твоей репутации. Пни бездомного щенка — и в следующий раз тебе плюнут в спину. Вытащи старуху из-под завала — может, поделятся патронами... или хотя бы не побегут прочь, почуяв запах твоей потной куртки.

Напарники? Да, есть такие. Хирург с трясущимися руками или журналистка с диктофоном вместо пистолета. Выбирай одного — больше город не вынесет. Они будут спотыкаться о трупы, кричать тебе вслед что-то неразборчивое... но иногда прикроют спину.

А потом — зомби. Нет, не театральные монстры из фильмов ужасов, а соседи, друзья... Они ещё шепчут обрывки фраз, пока их пальцы впиваются тебе в горло...