BJORN

Ты падаешь в этот мир с хрустом веток и горьковатым запахом дыма — где-то уже горит лес. Острова, как осколки разбитой тарелки, висят в небе, а между ними зияет пустота, холодная на вкус. Семья где-то там, за туманом, и каждый шаг отзывается ноющей тяжестью в груди.

Прыгаешь по мшистым уступам, цепляешься за корни, которые шевелятся под пальцами. Осень шуршит под ногами рыжей листвой, а зимний ветер режет щеки ледяными иглами. Иногда дождь превращает скалы в скользкие зеркала — попробуй удержись.

Монеты звенят в кармане, но их всегда не хватает. Купишь ли новую кожаную портупею или сгниешь в подземелье с пустым флягом? Зелья пахнут мятой и гнилью — выпьешь и почувствуешь, как тепло растекается по жилам. А потом опять: меч тупится о кости мертвецов, ловушки щелкают, как капканы...

Два брата. Их история кроется в обрывках писем, в шепоте руин. Ты собираешь эти кусочки, но они обжигают пальцы. А вокруг — армия теней с глазами, как угли. Они чуют твой запах.

Рубишь сосну — смола липнет к рукавам. Жаришь мясо на костре, и жир шипит, наполняя воздух дымчато-сладкой тяжестью. Это не просто еда: это несколько секунд покоя перед тем, как темнота снова начнет двигаться...