Skies

Пар над чайником в кабине трепещет от вибрации двигателей — твой шаттл вздрагивает, будто живой, когда ты вырываешься из облачной пелены. Три машины на выбор: одна скользит, как рыба в масле, другая урчит, словно перегруженный паровой котёл, третья… третий лучше не трогать, если боишься, что рёбра вдавятся в лёгкие от перегрузок.

Острова. Двадцать городов, двадцать вкусов металла на языке — где-то пахнет гарью и перегоревшим маслом, где-то сладковатой пылью старых библиотек. Вон тот торговец с лицом, похожим на смятый пергамент, точно знает, где спрятаны чёрные ящики сбитых курьеров… но сначала ему нужно принести шесть банок змеиного жира. Кому вообще понадобилось столько змеиного жира?

Выстрелы здесь не просто звучат — они оставляют послевкусие. Пушка рвёт вражеские корпуса с хрустом проламываемой скорлупы, а ракеты шипят, как разъярённые кошки. Боссы — отдельная история. Один кружит, будто пьяный шмель, другой методично дробит обшивку твоего корабля ударами, от которых немеют пальцы.

А ещё эти города… В одном улицы сплетаются в шестерёнки, в другом дома карабкаются друг на друга по цепям. Где-то тебе предложат украсть голографическое сердце у мэра-полуробота, а где-то просто попросят найти кота. Кота! В облаках!

Ты точно готов к тому, что двигатель иногда даёт осечку, а торговцы называют тебя «пыльным ангелом»?