Alpha Black Zero: Intrepid Protocol

Ты ведешь их сквозь дым и грохот разрывов — отряд, который еще вчера называли героями. Сегодня на них оседает пыль трибунала, липкая, как невысказанная вина. Капитан Хардлоу? Его голос теперь хрипит не от радиопомех, а от бессонных допросов. Они впихивают ему чужие воспоминания: детские сандалии в луже бензина, крики без лиц... Но ствол его винтовки помнит другое.

Ты не стреляешь в пустоту. Каждый патрон — это выбор: прижать голову к земле, когда над укрытием свищет свинец, или перезарядиться на бегу, чувствуя, как горячая гильза застревает между ключицей и бронежилетом. Твои солдаты — не иконки на радаре. Вот Джексон сжимает гранату так, будто это его последняя сигарета. Вон Рейес щурится, целясь сквозь мерцание тепловизора — там, в синей дымке, кто-то роняет каску с глухим *чвяком*.

Командовать — не значит кликать по карте. Это ощущать, как чужие мышцы напрягаются в унисон с твоим приказом. «Прикрыть!» — и спину тут же защищает чей-то затвор, пахнущий машинным маслом. «Отход!» — и кто-то тащит тебя за ремень, пока бетонная стена превращается в крошево...

А потом — тишина. Только чавкает грязь под сапогами и трещит рация: «Повторяем, Альфа-Ноль, вы вне протокола». Но разве протокол объяснит, почему у трупов врагов одинаковые татуировки? Почему снайперская пуля всегда ищет того, кто несет документы?

Ты собираешь эту мозаику из осколков: вот обгоревший блокнот с координатами, вот дрожащие руки заложника, который слишком быстро нашел кобуру... Игра не спрашивает, веришь ли ты капитану. Она шепчет: *а если бы это был ты?*