The Rockin Dead

Гитара скрипит на разбитой сцене, а в воздухе пахнет гарью и старым винилом. Ты — рыжая струна в этом диссонансе, Алиса из Deadly Lullabyes, и твой голос теперь единственное, что держит этот мир от распада.

Автобус сломался где-то между реальностью и кошмаром. Просыпаешься — ни девушек, ни аппаратуры, только треск динамиков в пустоте. Вместо дороги — перекошенные дома с вывесками на языке, которого не знаешь. Скелеты в кожаных куртках подпевают твоим же песням, но слова у них какие-то... липкие.

Попробуй убежать — щупальца из люка схватят за лодыжку. Заглянешь в подвал — тролль с лицом менеджера группы требует билет на концерт, которого никогда не было. Инвентарь? Да тут все полезно: от ржавых струн до флакона с "эссенцией страха". Соединишь не то — и вот уже паук размером с барабанную установку шепчет тебе комплименты.

А тот тип с бородой... Он дирижирует этим хаосом, как оркестром. Его пальцы оставляют на стенах шрамы в виде нот. Ты точно хочешь знать, куда пропали остальные? Их голоса теперь часть саундтрека этого ада.

Но гитара все еще у тебя в руках. Струны режут пальцы, зато звук пробивает даже каменные гробы. Может, это и есть выход — сыграть так, чтобы весь этот кошмар взорвался в финальном риффе?..