Devastation

Город дышит пылью. Не той, что оседает на подоконниках, а той, что въедается в кожу, скрипит на зубах, смешивается с потом после очередной перестрелки. Ты идешь по асфальту, треснувшему, как череп под прикладом, и даже воздух здесь обжигает — не жаром, а кислотным послевкусием чего-то мертвого.

Гратиус выстроила свой рай из колючей проволоки и рекламных билбордов с улыбающимися роботами. Их логотип — шрам на горизонте. А ты? Ты просто Флинн. Паренек с ржавой катаной за спиной и глупой надеждой, что пять человек смогут разворотить эту систему. Хотя… разве система уже не мертва? Ты видел детские площадки с качелями, скрипящими под ветром без детей. Тюрьму, где теперь охраняют пустые камеры. Развалины домов, из которых торчат кости арматуры.

Бойцы Гратиуса не бегут в атаку толпой — они вытекают из теней, как ртуть. Их броня шелестит, когда они перестраиваются, а твой палец уже дрожит на спуске. Но в руках не просто ствол — тут целый зверинец: гвоздомет, шипящий разрядами, перчатка, которая дробит ребра в мелкую крошку… Или вот кибермышь — запускаешь её под ноги врагам, а она мурлычет перед взрывом. Смешно? Да. Жутко? Еще как.

Стелс? Попробуй прокрасться мимо солдат с датчиками вместо зрачков. Они чуют страх по изменению пульса — проверено. Но даже если прорвешься… Что дальше? Очередная база, очередной генерал с голограммой вместо лица? История не шепчет тебе на ухо тайны соратников — только скрежет затвора и вой сирен.

А потом — тишина. Такая густая, что кажется: вот-вот закричит хотя бы один голос из прошлого… Но кричат только рельсовые пушки.