Ys Eternal

Ты просыпаешься в портовом городе, где соленый ветер цепляется за кожу, а крики чаек смешиваются с перешептываниями торговцев. Здесь даже воздух густеет от слухов — темных, липких, как дегтярный дым над крышами Минеи.

Старуха-предсказательница с глазами мутными, как лужи после дождя, хватает тебя за запястье: ее пальцы холоднее стали. Она бормочет о книгах, что пахнут плесенью и кровью, о шести печатях, которые не просто спрятаны — они *ждут*.

Беги. Но куда? Узкие улочки выплевывают тебя то к трактиру, где эль оставляет на языке горьковатый налет, то к заброшенному доки, где волны шлепают по гнилым сваям. Каждый NPC здесь — не фон. Одни щурятся, будто ты светишь им в лицо факелом, другие тычут пальцем за спину... а потом внезапно замолкают.

Бои? Это не танцы клинков, а грубый обмен ударами — ты чувствуешь, как рукоять меча врезается в ладонь при каждом блоке. Монстры не падают красиво: они хрипят, брызгают слизью и цепляются за подол плаща.

А эти проклятые книги... Одна зарыта так глубоко, что каменная пыль въедается в легкие. Другая лежит на алтаре под мертвым взглядом статуи — ее пальцы скрючены в жесте, который не разгадать без пинты местного бражничества и пары неуместных вопросов к пьяному стражнику.

И знаешь самое мерзкое? Иногда кажется, будто страницы шевелятся...