Lux umbra

Ты просыпаешься. Темнота обволакивает кожу липкой пленкой, а где-то вдалеке скрипит дверь на ржавых петлях... Куда ты попал? Или это всё ещё сон?

Коридоры памяти расползаются, как трещины на старом стекле. Ты идешь наощупь — пальцы скользят по шершавым стенам, цепляются за что-то влажное и теплое. Будто плоть. За углом шепчутся тени, но когда поворачиваешь голову — только ветер гонит по полу клочья бумаг. Читаешь обрывки: «не смотри», «они придут», «это не настоящий мир».

Здесь нет карт. Только запах гниющих цветов и звук капель, падающих с потолка в лужицы крови... или это просто ржавая вода? Иногда стены дышат. Иногда из темноты вытягиваются руки — длинные, костлявые, с ногтями как бритвы. Бежишь. Спотыкаешься о корни, которые вдруг оказываются чьими-то пальцами.

А потом находишь дневник. Своей прошлой жизни? Чужой? Страницы слипаются, чернила расплываются, но ты уже знаешь: каждый новый уровень — это кусочек тебя самого, вырванный кем-то... или чем-то.

Города здесь пусты, но окна следят за тобой. В болотах шевелятся под водой — может, водоросли, а может, волосы. Лес шепчет голосами тех, кто заблудился до тебя. Красный свет фильтруется сквозь туман, будто сквозь веки спящего.

Ты точно хочешь вспомнить, кто ты?