Deus

Кожа на ладонях трескается от холода, а в ушах — только вой ветра и треск рации. Ты не просто выживаешь. Ты охотишься. Вчерашний офицер, сегодня — хирург с дрожащими пальцами, который сам себе накладывает швы под мерцание аварийных ламп. Кровь на бинтах пахнет железом и страхом.

Новые Крестоносцы где-то рядом. Их шаги эхом разносятся по коридорам станции, но ты уже научился различать — чей именно боек скрипит на повороте. Здесь каждый вдох может стать последним, а пульс в висках напоминает: одно неверное движение, и скальпель прорежет не ту ткань...

Сколько раз ты ошибался? Счет ведет твое тело — шрамы на ребрах, дрожь в коленях после переохлаждения. Но есть и другой режим: когда адреналин глушит боль, а пальцы сами находят курок. Ты выбираешь — медленная агония или быстрая смерть.

А станция... она словно живое существо. Стоны металла, скрип люков, запах озона из перегруженных панелей. Ты чинишь системы, пока где-то в темноте слышится щелчок взведенного затвора. Успеешь?