Everdell

Ты чувствуешь, как хруст веток под лапой сменяется шелестом карт в руке — вот он, твой город, пока еще только дрожащий намек между мхом и чернилами.

Сначала будет холод: Эверфрост кусает пальцы, а ресурсы прячутся, будто орехи в снегу. Потом — запах смолы и шерсти, когда первые домики вырастут, как грибы после дождя. Ты раздавишь ягоду в ладони, и сок потечет липкими очками победы… или поражения.

Кто сказал, что строить цивилизацию просто? Вот крыса-торговец требует вдвое больше бревен, а твой последний рабочий уже засыпает под пение сверчков. Но ты же помнишь, как пахнет воздух перед грозой? Так пахнет удача — резкая, с металлическим привкусом.

Четыре сезона. Столько нужно, чтобы дуб вырос или чтобы карта в твоей руке вдруг стала мостом через пропасть. Ты положишь ее на стол с тихим стуком — и вот уже соседний медведь косится на твой новый рынок.

А потом зима. Все замирает. Только счет очков шуршит, как сухие листья под чьими-то торопливыми шагами…