Tokyo 42

Просыпаешься — потолок давит на виски, в горле привкус меди. Где ты? Как оказался здесь? Пальцы скользят по холодному полу, натыкаясь на пустые гильзы... а за окном уже трещит полицейский радиопереговор: кто-то убил бессмертного. И все улицы ведут к тебе.

Бежать. Прятаться. Дышать через раз — в подполье воздух пахнет озоном и пережаренным кофе. Здесь платят за тишину: один выстрел в висок из-за угла, нож между рёбер в толпе, взрыв под чёрным лимузином... или можешь просто войти с двух стволов, если не боишься, что твою кожу прошьёт ответная очередь.

Город — живой пазл из неоновых лестниц и крыш, где каждая тень шепчет: *здесь спрятаться*. Поворачиваешь камеру — и вот она, изометрия, будто рассматриваешь макет сквозь увеличительное стекло. Но стекло треснуто: кто-то всегда следит.

Двенадцать часов — или двенадцать лет? Время сливается, когда меняешь лица как перчатки. Один миссия пахнет бензином и жжённой резиной (придётся уходить на угнанной машине), другая оставляет во рту металлический привкус — слишком много крови за вечер. А потом мультиплеер: два хищника в бетонной коробке, оба знают, что дверь только одна...

Ты точно хочешь бессмертия? Здесь его отнимут даже у тебя.