Angola '86

Песок забивается в механизмы бронетехники, скрипит на зубах. Ты — не просто командир, ты — нервная система всей этой войны. Каждое утро начинается с карты, продырявленной флажками: где сегодня вспыхнет?

Повстанцы не воюют, они растворяются в саванне. Их следы — обгоревшие грузовики, вонь гниющих туш скота у дорог. Твои патрули натыкаются на мины с детской непосредственностью... а потом долго собирают то, что осталось от Land Rover.

Артиллерия? Да, но попробуй уговорить Питерсбурга выделить еще снарядов, когда газеты орут про «ненужную бойню». Каждый выстрел — это еще один голос в ООН против тебя. Ты чувствуешь, как политика липнет к рукам, как машинное масло.

Самолеты ревут над головой, но их топливо пахнет долларами. И где гарантия, что завтра Вашингтон не перекроет кран? А пока — вот он, очередной доклад: «группа Альфа» заблудилась в кустарнике, рации захлебываются помехами...

Ты знаешь этих парней лично. Вчера пили вместе кофе, густой как смола. Сегодня их везут назад в мешках, и кто-то должен объяснить женам... но сначала — доложи президенту, почему снова провал.

Ангола дышит за спиной. Горячий ветер приносит запах гари и чего-то металлического. Может быть, это просто галлюцинация от недосыпа? Или там, за рекой, уже копят танки...