Demonicon

Город пахнет дымом и мочой, а твои сапоги вязнут в грязи, смешанной с пеплом. Варунк — это рана, которую никто не спешит зашивать. Вчера здесь правили некроманты, сегодня воюют бандиты и стража, а завтра… Завтра, может, не будет ничего.

Ты — Кайрон. Тысячи глаз следят за тобой из темных переулков: голодные, злые, мертвые уже при жизни. Выборы здесь — как удары тупым ножом. Поможешь стражникам? Их доспехи блестят от взяток. Присоединишься к бандитам? Их дети ползают по помойкам в поисках корок хлеба.

Каждый шаг отзывается эхом. Повесишь главаря — услышишь плач сирот. Пощадишь — найдешь на рынке новый труп с перерезанным горлом. Мир ломает тебя ребро за ребром, но ты все равно пытаешься дышать…

Пять глав. Пять витков спирали, где добро — лишь тень на стене. Святой с дрожащими руками шепчет молитвы над чумными, культисты чертят знаки кровью на мостовой. Кто из них безумнее?

А главное — стоит ли спасать мир, который сам рвется в глотку?