Death Mark

Ты просыпаешься с липким холодом на спине — не пот, а что-то гуще, будто кожа впитала сырость этих улиц. Эйч-Сити давно перестал быть городом: теперь это гниющая рана, где люди исчезают бесследно. Сначала родимое пятно, потом зуд под ребрами... и пустота.

Особняк. Ты даже не помнишь, как очутился здесь. Дверные ручки скрипят, как кости, а воздух пахнет запекшейся медью. Время здесь течет иначе — можешь проверить по часам, если осмелишься достать их из кармана. Но стрелки уже начали двигаться назад...

Каждый коридор — петля из теней. Шорох за спиной обрывается, едва ты поворачиваешь голову. А еще эти голоса — то ли шепот соседей по несчастью, то ли стены смеются над твоими попытками выбраться. Кто-то рядом сходит с ума, и ты ловишь себя на мысли: а вдруг это уже случилось с тобой?

Выбор? Да, он есть. Повернуть налево — услышишь, как что-то тяжело дышит за следующей дверью. Прямо — найдешь зеркало, в котором твое отражение моргнет на секунду позже... Или просто стоять и ждать, пока пятно на запястье не разрастется до горла.

Боишься темноты? Здесь она не просто отсутствие света. Она давит на веки, заполняет рот, пока ты вслепую шаришь руками по стенам. Иногда пальцы натыкаются на что-то теплое... живое? Лучше не знать.

А потом — внезапный скрежет ногтей по дереву. Тык-тык-тык. Это не дождь за окном...