Wicked West

Пыль въедается в глаза, а пальцы сами сжимают курок — ты даже не успеваешь понять, как оказался здесь. Это не тот Дикий Запад, о котором рассказывали в салунах. Здесь воздух дрожит от выстрелов, а земля впитывает кровь быстрее, чем дождь.

Ты думаешь, справишься? Попробуй отдышаться, когда из-за развалин салуна выползает десяток теней с револьверами. Они не торопятся. Они знают: ты уже на крючке.

Первые минуты обманчивы — пара неуклюжих бандитов, смешные промахи. Но потом гул шагов сливается в один грохот, а пули царапают кожу, оставляя на губах вкус пороха и страха. Ты учишься выживать спиной к стене, чувствуя, как сердце бьется в такт перезарядке.

Опыт приходит с каждым трупом. Вот трофейный дробовик гремит в руках, вот ноги сами уворачиваются от шквала свинца... или нет? Промахнешься — и следующий выстрел будет твоим последним вдохом.

А потом — новые волны. Новые лица с одинаково пустыми глазами. Ты уже не помнишь, сколько их было. Но помнишь хруст костей под сапогами и тошнотворный восторг, когда находишь среди руин ту самую пушку, что перевернет все...