Dark Souls: Artorias of the Abyss

Ты проваливаешься сквозь время, как сквозь гнилой пол. Темнота здесь не просто отсутствие света — она липнет к доспехам, оседает в лёгких тяжёлой пылью. Ты пришёл убить то, что уже давно убило себя само: рыцаря, чьи сухожилия трещат под кожей, будто ржавые цепи.

Оолейкл ждёт. Его башни кривятся, будто кости сломанной руки. Ты споткнёшься о могильные плиты, которые шевелятся под ногами — или это чьи-то пальцы? Каждый новый поворот пахнет железом и влажной шерстью.

Четыре раза тебе придётся умирать по-разному. Один босс размазывает игрока по стенам, словно перезрелый фрукт. Другой дышит так близко, что пар оседает на забрале… а потом — резкий хруст, если не увернулся.

Здесь нельзя просто махать мечом. Удары должны быть хирургическими: рассекать ровно между третьим и четвёртым ребром тварей, которые когда-то были людьми. Магия? Да, но её свист в ушах оставляет вкус крови на языке.

Найдёшь ли ты принцессу до того, как её глаза станут такими же пустыми, как у всех в этом месте? Или твой меч лишь добавит ещё один слой ржавчины к легендам?

PvP-арена — это не драка. Это ритуал: кто-то всегда падает на колени первым, и хорошо, если это не ты. Доспехи скрипят, фляги разбиваются с хрустальным звоном… а потом тишина, пока чей-то призрак не растворится в воздухе.

Собирай обломки экипировки. Носи их как кожу. Умри. Попробуй снова. Разве не для этого ты здесь?