Dark Crypt

Ты берешь в руки дневник с потрескавшимся переплетом — последнее доказательство того, что мир вот-вот рухнет. Чернила впитываются в пожелтевшие страницы, как страх в кожу: *"Они не верят. Но я слышал... оно дышит под нами"*.

Каждый шаг по склизким плитам катакомб отдается эхом где-то за спиной. То ли вода капает, то ли что-то шевелится в темноте. Враги здесь не просто ждут — они *чувствуют*. Одни замерли, слепые, но с разверстыми пастями, другие ползут зигзагами, оставляя за собой след из плесени и обрывков плоти. А ты? Ты всего лишь человек в рясе, с дрожащими руками и умением телепортироваться к оставленной на стене царапине... если успеешь ее сделать.

Рычаги скрипят, как кости старика, двери захлопываются с глухим стуком — и тут же из соседнего коридора доносится влажное чавканье. Шестьдесят уровней. Шестьдесят способов умереть. Сначала просто убегаешь от теней с когтями, потом учишься предугадывать узоры их движений: этот поворачивает голову на третий ход, тот реагирует только на звук падающего камня...

А еще эти ловушки — ржавые лезвия, что выскакивают из щелей будто языки демонов. Или боссы: первый просто огромен, второй — слеп, но слышит твое сердцебиение. Пророчество не лжет: тьма действительно просыпается. И каждый твой неверный шаг кормит ее.

Записи в дневнике становятся короче, почерк — нервнее. *"Ключ найден. Но они теперь везде"*. Иногда кажется, будто страницы шепчут тебе на ухо: *"Торопись..."*