POSTAL: Brain Damaged

Кровь на стенах рисует узоры, которые никто не успевает разглядеть — слишком быстро летят пули. Ты ощущаешь вес дробовика в руках, его отдачу, пробивающую плечо, и запах пороха, смешанный с медным душком раненых. А вокруг... ну, представь психушку, где каждый второй рвёт тебе глотку, а первый уже лежит без лица.

Медсестра раздаёт таблетки — розовые, как запекшаяся рана. После них даже стены начинают шептать. Санитары ползут по потолку, пациенты стреляют из глаз, а ты? Ты просто идешь вперед, потому что сомнения — это роскошь для тех, у кого ещё цел череп.

Оружие здесь — как продолжение тела. Нож вонзаешь не в плоть, а в саму реальность: она хрустит, как пересохшая кожа. Пистолет не стреляет — он выплёвывает ярость кусками свинца. А потом вдруг понимаешь: может, это не они сошли с ума. Может, это мир наконец-то показал своё настоящее лицо...

Где-то за спиной хрипит радиоприёмник, выдавливая из себя обрывки песен. Ты не слушаешь. Ты уже знаешь финал этой мелодии — он всегда один и тот же.