Nun Massacre (Night of the Nun)

Ты задерживаешь дыхание, но холодный пот все равно стекает по спине — где-то за этим поворотом скрипнула половица. Запах плесени въелся в легкие, а отблески фонаря выхватывают из темноты только облупившиеся фрески да следы чьих-то окровавленных пальцев на стене.

Монахиня не бежит. Она дышит в затылок. Ее ряса шуршит, как сухие крылья моли, а каждая твоя ошибка отзывается во тьме металлическим лязгом ножниц.

Здесь нет автосохранений. Нет второго шанса. Только ты, скрипучие ступени под ногами и этот животный ужас, когда сердце колотится так громко, что кажется — она услышит.

А вдруг уже слышит?

Ловушки ставишь сам: приманка из разбитой лампы, дверь, припертая трупом... Но знаешь же — это лишь отсрочка. Она найдет. Всегда находит.

Коридоры петляют, как кишечник, переваривающий надежду. Иногда натыкаешься на дневники прежних жертв — строчки расплываются от чего-то липкого. Хочешь верить, что это слезы.

Сколько раз ты уже умирал? Десять? Сто? Каждый раз просыпаешься в том же проклятом фойе, и история повторяется: скрежет замка, шепот молитвы за спиной...

Сможешь ли на этот раз не оглянуться?