Police Stories: The Academy

Город дышит порохом и перегаром. Ты — новенький, с начищенным жетоном и адреналином, который щекочет подреберье. Рик рядом, его дыхание ровное, но пальцы чуть дрожат на рукояти пистолета. Первый вызов — не драка в баре, а что-то большее. Где-то между треском полицейской рации и скрипом кожаного ремня понимаешь: эти улицы не прощают ошибок.

Они лгут. Мафиози в дорогих костюмах пахнут одеколоном и кровью. Бандиты с битами — потом и дешевым пивом. А ты? Ты идешь по тонкому льду протокола: один лишний выстрел — и карьера рассыпается, как гильзы на асфальте.

Патроны на вес золота. Каждый — глоток воздуха перед нырком. Прикажешь Рику блокировать дверь, сам полезешь врукопашную? Ладони вспоминают удары из академии, но здесь нет мягких матов... только бетон, об который крошатся зубы.

А потом — тишина. Самое страшное. Когда ствол уже опущен, а в ушах звенит от выстрелов. И этот взгляд задержанного: стеклянный, как будто он давно знал, чем кончится его вечер.

Крот где-то рядом. Может быть, это сержант с кофе навынос? Или девушка из архива, чьи духи пахнут слишком дорого для её зарплаты? Город шепчет об этом в скрипе тормозов такси и хрусте битого стекла под ботинками...

Ты не герой боевика. Ты — тот, кто моет руки три раза после смены, но под ногтями всё равно остаётся чёрное.