M.O.B.: Merchants of Brooklyn (Drug Wars)

3100 год. Нью-Йорк больше не вертикальный — он горизонтальный, расслоившийся, как гнилой пирог. Верхние уровни сверкают неоном сквозь кислотные облака, а внизу... Ты чувствуешь это сразу: запах стоячей воды, смешанный с гарью подпольных реакторов. Влажный металл под пальцами. Гул насосов, выкачивающих океан из трещин в асфальте.

Ты — Маттео. Кусок мяса с серийным номером на затылке, но кто-то забыл стереть в тебе злость. Биопротез на левой руке живет своей жизнью — скрипит суставами, сжимается в кулак сам по себе, будто помнит удары, которых еще не было.

Здесь стреляют часто. Пули шлепаются в воду у ног, как горячий дождь. Ты научился различать их по звуку: фабричные патроны богачей свистят, словно обиженные дети, а самодельные гильзы низов хрипят, выплевывая свинец.

А еще здесь есть клоны. Неандертальцы с пустыми глазами и мозгом, промытым до блеска. Они таскают ящики, чистят трубы, умирают без звука... пока ты не покажешь им ствол. Тогда в их взгляде просыпается что-то древнее — страх? Ярость?

Протез умеет больше, чем кажется. Разрядить конденсатор в лицо врагу — и воздух трещит от озона. Сломать стальную дверь — и костяшки проседают внутрь с мягким щелчком. А если прислушаться к жужжанию внутри... кажется, он растет. Учится.

Боссы любят говорить о порядке. Их голоса льются из репродукторов, жирные и сладкие, как испорченный мед. Но ты видел их лаборатории — стены, испещренные царапинами когтей. Они боятся нас больше, чем мы их...