Olimdal

Ты засыпаешь под шелест страниц, а просыпаешься в мире, где пол прилипает к потолку, а тень от свечи падает вверх. Это не сон — просто очередное заклинание колдуна дало осечку. Теперь библиотека, где каждая книга дышит магией, свернулась в бесконечный лабиринт. Повернешь голову — и коридор, который только что вел налево, вдруг обрывается пропастью. Слышишь, как скрипят переплеты, когда полки скользят по стенам, как живые?

Всё, что осталось — искать ту самую книгу. Она где-то там, на вершине башни из пергамента и чернильных пятен. Но добраться — не просто пройти. Каждый шаг требует, чтобы ты перевернул мир в голове буквально: вот шкаф, загораживающий дверь... или это дверь загораживает шкаф? Зависит от того, под каким углом смотришь. Иногда кажется, что стены шепчут подсказки — если прислушаться к треску дерева и гулу ветра между страницами.

Головоломки здесь — как узлы на старой веревке: тянешь за один конец, а распутывается совсем другое. То ли передвинешь зеркало — и оно отражает путь, которого еще нет. То ли книга с крыльями бабочки упорхнет с полки, оставив после себя запах пыли и мимолетный холодок на кончиках пальцев.

А музыка... Она то натягивается, как струна перед разрывом, то растекается теплым медом по спине. Тысячу раз споткнешься о собственное восприятие, прежде чем поймешь: хаос — это и есть правила игры.

Исправить всё можно. Если найдешь последнюю страницу.