Discworld

Город Анк-Морпорк пахнет тухлой рыбой, пылью и чужими грехами. Ты идешь по его кривым улочкам, спотыкаясь о булыжники и собственную невезучесть — ведь ты Ринсвинд, чародей, который забыл выучить даже самые простые заклинания. Волшебство? Оно утекает сквозь пальцы, как вода из дырявого ведра.

Но сегодня тебе не до учебы. Кто-то решил призвать дракона — не того карманного, что шипит в тавернах за пивом, а настоящего, древнего, с чешуей, пахнущей гарью и апокалипсисом. И конечно, именно ты случайно подслушал их планы. Теперь город висит на волоске, а ты — единственный, кто может его спасти. Ну или хотя бы попытаться.

Ты щупаешь стены, перебираешь предметы в карманах (опять пусто?), толкаешь двери плечом — они скрипят, будто смеются над твоими усилиями. Здесь нет смерти, только бесконечные возможности облажаться. Зато сколько деталей: треск факелов, шепот теней за спиной, липкий от грязи пол в каморке алхимика...

Головоломки? Даже разговор с дворнягой превращается в квест — она не говорит, только скалит зубы и уши шевелит с таким видом, будто знает о тебе слишком много. А вот и первый ключ: ржавый, холодный на ощупь. Впивается в ладонь как упрек.

Ты чувствуешь этот мир кончиками пальцев. Он живой — ворчит, хихикает, отворачивается когда ты слишком настойчив. Ирония? Она витает в воздухе гуще анк-морпоркского смога. Ты ведь понимаешь, что герой из тебя так себе? Но кто сказал, что спасать мир нужно с серьезным лицом...