Mussoumano: Ataque dos Haters

Песок скрипит на зубах, когда Мусс врезается в дюну на полном ходу — золотая кнопка воспроизведения уже не здесь, а где-то между крысиным королем, который пахнет прогорклым маслом, и верблюжьим табуном, топочущим так, будто землю рвут шрапнелью.

Ты думаешь, это просто прыжки по платформам? Попробуй удержать микрофон в дрожащих пальцах, пока пираньи щелкают челюстями в мутной воде. Или не слететь с ковра-самолета, когда ветер бьет в лицо горячим кулаком.

Каждый уровень — это не уровни. Это живот, полный шипящих скорпионов. Спина, по которой ползут мурашки от криков аборигенов. Ладони, липкие от монет, которые то ли греют, то ли обжигают — зависит от того, хватит ли их на аптечку перед встречей с боссом.

А эти боссы… Кто-то смеется хрипло, как радиопомехи, кто-то бьет так, что зубы стучат в такт урону. Придется запоминать ритм их дыхания. Уклоняться не потому что «надо», а потому что песчаный вихрь уже содрал кожу с плеч в прошлый раз.

Здесь даже воздух густой — от специй, пыли и чего-то электрического. Будто кто-то забыл выключить старый телевизор посреди пустыни…