Felvidek

Ты ощупываешь историю кончиками пальцев — шершавые страницы учебников здесь не помогут. Каждый шаг по этим выцветшим улицам оставляет след: то ли в памяти города, то ли в твоей собственной. Кто сказал, что прошлое нельзя изменить?

Голоса персонажей звучат так близко, будто они шепчут прямо в ухо. Один — пахнет ладаном и старыми книгами, другой — дымом и железом. Ты не просто слушаешь, ты вдыхаешь их истории. А потом делаешь выбор. Или он делает тебя?

Вот женщина с потрескавшимися губами предлагает тебе хлеб. Примешь? Откажешься? За каждым жестом — цепная реакция: дрожь по воде, трещина во льду. Ты не увидишь всех последствий сразу — только потом, когда ночью скрип кровати будет мешать спать, и ты вспомнишь ее руки…

Здесь нет правильных ответов. Есть только кожей ощущаемая тяжесть поступков. Ты толкаешь камень в гору, а он катится обратно, задевая тех, кого ты уже почти забыл. Или не забыл?

Повороты сюжета выворачивают карманы памяти: монеты прошлого звенят на мостовой, но поднять их можешь только ценой чего-то другого. А что важнее — чья-то жизнь или правда? Впрочем, может, это один и тот же вопрос…

Персонажи здесь не картонные силуэты — они потеют, спотыкаются, оставляют пятна вина на письмах. Их мотивы проступают постепенно, как синяки. И когда ты думаешь, что разгадал их — новый диалог обжигает, как глоток крепкого самогона после долгого перерыва.

Игра не торопится раскрывать карты. Она знает: ты вернешься. Хотя бы затем, чтобы услышать, как скрипит дверь того самого дома… или проверить: а что, если в тот вечер повернуть налево вместо направо?