Suicide Squad: Special Ops

Город дышит гарью и порохом — где-то рядом рвутся снаряды, асфальт липнет к подошвам, как старая жвачка. Ты не герой. Ты — расходный материал с бомбой в шее. Выбираешь: безумие с розовыми хвостиками (Харли смеется так, будто у нее в горле звенят разбитые витрины), смерть в метре от дула (Дэдшот не промахивается. Никогда) или пламя, которое жжет даже когда гаснет (Дьябло оставляет на стенах силуэты, как тени Хиросимы).

Тридцать семь врагов. Сорок три. Сотня? Счетчик скачет, пальцы немеют от отдачи, а в ушах — вой сирен и хруст костей под прикладом. В переулках пахнет бензином и железом: открываешь ящик — там патроны, словно конфеты в разграбленном магазине. Но аптечка… ее всегда не хватает.

Кто-то кричит по рации: «Эвакуируйте груз!». Груз — это ты. Или то, что от тебя останется.

Каждый выстрел меняет карту города — кирпичная пыль оседает на губах, взрывы рисуют новые проходы. Прокачанный навык — не цифры в меню, а животный холод в спине, когда успеваешь увернуться на микросекунду раньше.

Сеть? Да, там тоже стреляют. Но чужие голоса в наушниках звучат как эхо из другого кошмара…

А потом включаешь запись и понимаешь: этот танец с пулями — твой единственный способ остаться в живых. Хотя бы на пленке.