Сражения в песках

Песок скрипит на зубах. Всё вокруг — жёлтое, до рези в глазах: выжженное небо, дюны, пробитые осколками каски. Ты не идёшь — тебя везут, втиснув между ящиков с патронами и чьих-то потных локтей. Бронеджип плюхается в рытвину, и горячий металл турели впивается в ладони...

Двенадцать операций. Двенадцать раз твой отряд будет выплёвывать песок изо рта, пока колонны "Африканского корпуса" ползут по горизонту, как чёрные муравьи. Здесь нет эпичных битв — только узкие ущелья между барханами, где каждый поворот ствола отмеряет кусок твоей жизни.

Самолёты воют сверху — не успеешь пригнуться, и вот уже кто-то кричит, хватаясь за окровавленную культяпку вместо руки. Но ты не можешь остановиться: пальцы сами нащупывают рычаг пулемёта, когда впереди вырастает танк...

Зачем им столько пустыни? Немцы методично закапывают в песок ящики со свастикой — может, это мины, а может, скелеты тех, кто пытался их остановить до вас.

Пять человек в железной консервной банке. Наводчик с тремором рук после первого боя. Водитель, который шепчет молитвы на неизвестном языке. Ты не запомнишь их лиц — только спины в пропотевших гимнастёрках да хриплые вопли: "Перезаряжаю!"

2008 год. Компьютеры тогда ещё не умели рисовать настоящую жару, но ты почувствуешь её — когда экран пожелтеет от пыльной бури, а по спине пробежит холодок: где-то за кадром щёлкнул затвор снайперской винтовки...