The Elder Scrolls 4 Oblivion: Shivering Isles

Ты просыпаешься с металлическим привкусом во рту — или это просто ветер с Нибенейской бухты шепчет о двери, которая не должна была там быть? Дерево с трещинами, будто старый череп, усмехается в твою сторону. Войдешь? Конечно войдешь...

Здесь воздух пахнет жжеными лепестками и чем-то сладковато-гнилым. Ты не сразу понимаешь, что это запах самого безумия — оно здесь не метафора, а вещество, липкое, как смола на пальцах после неудачного заклинания. Королевство Шеогората не терпит полутонов: либо ты тонешь в истерическом хохоте Мании, где дома кричат яркими красками, либо спотыкаешься о тихий ужас Деменции, где даже тени движутся медленнее, чем нужно.

Город Нью-Шеот — это рана на теле острова. Блисс притворяется уютным, пока не заметишь, что мостовые здесь шевелятся. Крусибл давит тяжестью кузнечных молотов, но куют тут не железо... а может, и не куют вовсе. А дворец? Лучше не вслушиваться в шепот стен — они помнят слишком много.

Ты идешь по улице, и каблуки стучат в такт чьему-то прерывистому дыханию. Золотые святые блестят слишком ярко для живых существ, а Темные соблазнители... ты чувствуешь их взгляд спиной, даже когда они не смотрят. Нарушишь порядок — узнаешь, что здесь порядком называют.

Страж Врат Релмин ждет. Его плоть — это не тело, а ландшафт: складки кожи как холмы, сухожилия — дороги. Сможешь ли убить то, что даже не поймешь? А потом... Серый Марш. Джигаллаг. Слова обжигают язык сильнее любого проклятья.

Кто ты здесь? Гость? Жертва? Или уже часть пейзажа — еще один крик в хоре безумцев?