Flatworld

Ты ступаешь по краю мира — буквально. Земля здесь обрывается резко, как страница, вырванная из книги, а за горизонтом плывут облака, похожие на клочья ваты, пропитанные закатом. Ветер шепчет что-то на забытом языке, а под ногами хрустит песок, пахнущий старыми чернилами и порохом.

Магия здесь — не просто жесты и заклинания. Она липнет к пальцам, как смола, обжигает горло при произнесении слов… или это просто страх? Ты быстро научишься различать. Один неверный слог — и вместо огненного шара получится лишь дымная змейка, которая тут же рассмеется тебе в лицо.

Города плоского мира — словно заплатки на потрепанном плаще. Кривые улочки вьются между домами с подслеповатыми окнами, лавки торгуют странностями: сушеными криками сов, картами с подвижными границами, бутылками, где томится северный ветер. Заходишь в таверну — а там запах жареного мяса и споров о том, куда деваются тени умерших. Бармен знает ответ… но просит взамен всего лишь твоё имя.

Подземелья дышат. Стены сжимаются и разжимаются в такт чьему-то сну, а пол иногда оказывается потолком. Ловушки здесь — не просто ямы с шипами. Это зеркала, которые отражают не тело, а поступки. Шаги эхом возвращаются через годы… или это уже не твои шаги?

Боссы — не просто громадины с топорами. Один говорит стихами, и каждое слово оставляет шрам. Другой смеётся детским голосом, пока ты продираешься сквозь паутину его воспоминаний. А третий… третий просто стоит спиной. И самое страшное — когда он наконец обернётся.

Ты будешь падать. В прямом смысле — потому что мир плоский, а законы физики здесь скорее рекомендация. Но каждый раз находить что-то новое: остров из спрессованных теней, реку, которая течёт вверх, город, где все жители — твои двойники… только чуть-чуть другие.

Сможешь ли ты собрать себя по кусочкам после встречи с тем, что прячется за краем? Или станешь ещё одной легендой, которую шепчут на ветру?