Метро Эксодус Два Полковника

Подземелье снова втягивает тебя, как старая рана, которая ноет перед бурей. Метро не прощает надежд — даже когда кажется, что худшее позади, стены начинают сочиться ядовитой слизью. Она ползет по вентиляции, капает с потолка, прилипает к сапогам… а потом кто-то замечает ее в уголках рта после сна.

Зеленка — этот мутный эликсир жизни — тает быстрее, чем запасы патронов. Мутанты? Они чуют слабину. Слепыши воют в темноте, носачи скребут когтями по металлу, а черви — эти жирные личинки ада — плодятся в затопленных тоннелях. Ты помнишь их шевелящиеся спины под фонарем?

Теперь ты — Хлебников. Не герой, не спаситель. Просто человек с огнеметом и грузом прошлого, которое настигает его вспышками: запах гари, хрип товарища, холодный укол шприца в шею… Ты выжигаешь слизь, но она возвращается — как и твои мысли.

Оружие здесь — это куски железа с историей. Ашот, собранный из труб, стреляет так, будто разрывает плечо. Огнемет оставляет после себя гарь и вопли — но разве это хуже тишины мертвого тоннеля?

Выбор? Он всегда есть. Поделишься последней Зеленкой с раненым — услышишь, как он захрипит через час без нее. Оставишь отряд без прикрытия — почувствуешь их взгляды в спину… если выживешь.

А потом — Проспект. Где свет ламп дрожит от взрывов, где мутанты лезут через баррикады, а воздух густой от пороха и чего-то сладковатого… Может, это пахнет разлагающейся надеждой?