Private Infiltrator

Темнота здесь не просто фон — она липнет к коже, как влажный дым из подвальных труб. 1867-й. Год, когда корпорации режут друг друга без ножей: только бумаги с печатями да шепот в прокуренных кабинетах. Ты — чужая тень в этом танце. Чья? WEC или ASB? Разница стирается после третьего фальшивого паспорта...

ASB притворяется банком. Слишком чистые полы, слишком громкие часы в холле — но ты чувствуешь гниль под паркетом. Их документы пахнут чернилами и чем-то металлическим, будто переплеты пропитаны кровью. Твоя задача: пролезть в щель между их ритуалами, где охрана зевает ровно три секунды, а замки скрипят на определенной ноте...

Головоломки здесь — как осколки зеркала. Соберешь правильно — увидишь свое отражение с петлей на шее. В кармане гремит связка ключей (один — от морга, другой — от детской спальни), но какой откроет дверь в сердце системы? Придется копаться в чужих письмах, где чернила расплываются от чьего-то учащенного дыхания...

Они думают, что контролируют хаос. Ты — тот самый камешек, что застревает в шестернях. Но если сорвешься — исчезнешь между строк их годовых отчетов. Навсегда.