Midtown Madness

Город дышит под колесами — асфальт то липкий от недавнего дождя, то обожженный солнцем. Ты давишь на газ, и Чикаго рассыпается на перекрестках, как разбитая витрина. Здесь можно свернуть куда угодно: в узкий переулок, где тень домов давит на крышу, или на широкий проспект, где ветер свистит в полуоткрытом окне.

Но если захочется структуры — держи. Гонки по кругу, чекипоинты, спринты... Указатель нависает над дорогой, как назойливый маяк, но кто сказал, что надо слушаться? Мини-карта шепчет о коротких путях: съезжай на тротуар, врежься в забор — если он выдержит удар.

Полицейские сирены царапают барабанные перепонки. Ты не успеваешь понять, из-за чего началась погоня: то ли сбитый фонарь, то ли грузовик, который теперь качается на оси, как пьяный матрос. Неважно. Главное — мотор ревет, ладони скользят по рулю, а впереди еще десяток таких же отчаянных...

Погоду выбираешь сам. Хочешь — туман, который лезет в глаза едкой влагой. Хочешь — ночь, когда фары выхватывают из темноты силуэты пешеходов (они всегда появляются не вовремя). Машины открываются постепенно — каждая новая чувствуется кожей: одни рычат на низких оборотах, другие вздрагивают при старте... Даже автобус, неповоротливый и тяжелый, вдруг становится оружием.

А потом снова свобода: город пуст, только где-то далеко воет сирена. Или это просто ветер?..