Insignia

Кузнечный молот оставляет на ладонях след — жесткие мозоли, въевшийся запах металла. Армин ненавидит это. Но деревня не спрашивает. Здесь профессии передаются, как наследственные болезни: отец ковал мечи, значит, и сын будет. Даже если тот мечтает о чем-то большем... чем звон наковальни по утрам и вечный чад из горна.

Сто лет мира — звучит красиво. Пока не замечаешь, как торговцы шепчутся у дорог, а в трактирных углах звенят чужие монеты с незнакомыми профилями. Отец исчез год назад. Без следа. Как будто его стерли с карты вместе с ржавыми доспехами, что он чинил перед уходом. Теперь Армину семнадцать — возраст, когда закон обязывает взять молот. И искать ответы там, где дороги петляют между королевствами, будто шрамы от старых войн...

Ты будешь продираться сквозь заросли колючего шиповника (ветки царапают руки — кровь пахнет железом), карабкаться на развалины сторожевых башен (камень крошится под пальцами, осыпаясь в пропасть), драться с бандитами в грязных подземельях (их дыхание густое, как испарения от бродящего вина). Каждый удар отнимает силы — выдохнешься, и враг прижмет к земле коленом. Но найдешь меч поострее... или друга, который прикроет спину в темноте.

А еще здесь полно секретов. Старые письма за подписью «того, кого нельзя называть». Запертые сундуки с замками в виде звериных клыков. Или вот: в третьей деревне кузнец хрипло смеется, когда спрашиваешь про отца — слишком громко для случайного знакомого...

Готов ли ты к миру, где даже мир — лишь маска?